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Santa Caterina (diurn)
10:34
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UN PAISAJE DE AVENIDAS DOMINICALES
Una ciudad averiada, incapaz de aglutinar
todo el cansancio de las habitaciones, el sinsabor
de un par de medias sin su incendio, los hoteles
desnudos, las antenas señalando la impudicia del cielo
incoloro, desocupado,
y dos patas de paloma como puentes
por donde fotografiar los mástiles del puerto
nacidos en cautividad.
Un paisaje de avenidas dominicales,
crónicas de montes púbicos escalados
en otros suburbios de piel más amable,
relatos de bastones y zapatillas
al volver de su partida de dominó,
con los dientes negros de distancia y olvido,
las manos malhumoradas y el refunfuñar de los pies,
tan insistentes, recorriendo unos pocos metros de libertad
antes de llegar al cementerio de dos por tres
donde cada día entierran sus sueños,
y señoritas “colgate”, con sus batas blancas sonrientes,
les recuerdan en cinco pastillas de colores
que la vida es tan vieja como ellos.
Voces inacabadas aprenden urbanidad en las aceras,
desayunan un sándwich en el parque
con los ojos muy cerrados,
encorbatan el aire y aprenden a respirar en solitario.
Hay ciudades, como la mía,
que necesitan binóculos para leer la letra pequeña
de las nubes, y otras que nos permiten vivir
en la periferia de las ventanas.
Yo vivo allí donde la perfección del círculo
también se encuentra en los cubos de basura.
(Marian Raméntol)
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2. |
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Infeliç, la sal anuncia les meves petjades
----En la nit del temps crida sempre el teu cant.
Joan Vinyoli “Gall”----
Assaboreixo la lluna sota l’arbre dels teus noms, als buits que el vent s’empassa, com un tràngol en què tot penetra les ferides al quiròfan del bosc. No estimo l'hivern de la sang, ara que lentament l'ocell es fon amb la fusta del meu diari. He de tocar la tomba amb la llum dels ossos, xuclar la lluminositat hermètica, com una migdiada a les fosques galeries d’aquesta terra atordida.
Abans d’esfondrar la casa com un rumor ple de claror, que visita l'abisme segons el respirar de la ferralla, em cal lligar amb mil veus la passió plena de braços i sorra antiga, que ha quedat tancada en aquests camps de cendra.
Infeliç, la sal anuncia les meves petjades arrossegant els ulls, buscant refugi als pètals resignats dels nostres fèretres.
Les mosques cremen als peus de les ombres.
(Cesc Fortuny)
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